Дождь полощет кроны деревьев за окном, плещет и стучит по карнизу. Трубно рокочет гром - так где-то наверху сталкиваются тончайшие грани мироздания. Эхо первого удара, будто футбольный мяч по полю, долго перекатывается между ватно-рыхлыми, нависшими едва ли не над землей тучами, и его заносит то на один край неба, то на другой, пока оно не растворится полностью. Игра звуков и вспышек электрического света.
Сейчас легко лежать на свежих простынях и вдыхать из окна влажный воздух со сладковатым привкусом первой августовской грозы. День выдался душный и очень жаркий.
● Фима, моя семилетняя черепаха, сегодня первый раз совершила путешествие. Она приехала в коробке к бабушке на дачу (пережив все беспокойства от наших "прекрасных" дорог и автобусов и справившись с чувством паники и оскорбленного достоинства), ее посадили в специально огражденное место прямо на землю, где росла какая-то трава и были разбросаны тонкие веточки, и она испробовала вкус свободы. Правда, сразу же после знакомства со свободой, она нашла более-менее безопасный с ее точки зрения угол и просидела там до самого нашего отбытия с дачи, периодически поворачиваясь к солнцу то одним, то другим боком и заползая под лист лопуха, когда начинал накрапывать дождик.
● Дикие подсолнухи у бабушки на даче вымахали размером с жирафа; теперь они стоят перед домом, наклонив головы, и стебли их - настоящие стволы, по которым снуют вверх-вниз усердные муравьи.
● Я же сегодня устроила себе и своей голове другой отдых. Впервые я вытащила из дома мои масляные краски и куда-то с ними отправилась. Я не рисковала раньше рисовать вне дома, зная, как быстро я могу испачкать себя и пространство вокруг радиусом в километр. Но дача - это другое дело. Здесь можно переодеться, можно попросить деда раздобыть несколько веточек для перемешивания красок (чтобы лишний раз не окунать кисти в ненужные цвета), можно устроиться в тени забора и рисовать домик с верандой, и дорожку из плит, и бабушкины пышные цветы, горящие оранжевым, красным и фиолетовым, и яркое небо, и подсолнухи-жирафы. Это был интересный опыт.
● Я посмотрела несколько фильмов о художниках-импрессионистах. То, как они творили, меня совершенно завораживает. Писсарро, рисующий крестьян, Дега с его балеринами, Сезанн и натюрморты. Конечно, Моне с неповторимыми, огромными полотнами, на которых он писал свет, конечно Гоген и его нежные, шоколадные фигуры заморских красавиц, увиденных им в путешествиях. И конечно, Ван Гог, которого я люблю с каждым днем все больше. Я не думала, что поверхностное увлечение, вызванное одной из лучших серий "Доктора Кто", способно будет перерасти в искренний интерес, а затем в фанатичное собирательство фактов, цитат, слов и кусочков его жизни, кусочков его мыслей, эха его желаний и его внутреннего крика. Ван Гог прекрасен, и он душка, он настоящий и по-детски эмоциональный, и он тихий и немногословный, и он, как и я, любил писать письма.
● И вот начинается август. Ни в один год прежде у меня не было такого чувства к августу, как нынче. Август я ждала с тоской из-за надвигающейся осени, ухода времени, бесконечно крутящегося колеса года, но в этот раз я испытываю только радость от его прихода. Мне по-прежнему не хочется его отпускать, не хочется уходить в зиму, но это отодвинулось на второй план, и я не замечаю грусти. Я знаю точно, на что хочу потратить пришедшие вдруг силы, я как будто бы подготовилась. Встала у обочины, окинула взглядом череду папоротников и валунов, сощурилась от солнца и зашагала вперед. Мне хочется выше, на самую недосягаемую высоту. Я знаю, что грусть еще придет, она там - стоит оказаться по ту сторону высокой гряды, как ты уже ступил в нее, увяз и тонешь, и нужно разводить руками ее комья, дрыгаться и плыть наверх, как можно быстрее плыть наверх.
Дождь продолжает шипеть, чай ждет меня, струясь дымком к открытому окну, занавески медленно покачиваются на ветру, шурша у острого края прикроватного столика. На меня смотрит стопка книг, и блокнот для рисования, и еще фильмы про импрессионистов, и фотографии бабушкиной дачи. И письма, и несколько гигобайт музыки. Здравствуй, август.
-
-
02.08.2015 в 15:54Уютный пост. Рада, что Фима получила статус путешественницы, что ты попробовала себя в амплуа художника, пишущего маслом с натуры. Это все просто чудесно. Новое не может не радовать меня)
-
-
03.08.2015 в 01:56Да, писать маслом с натуры это удовольствие, оказывается. Потому что, во-первых, запахи и ветер. Все вокруг тебя. А во-вторых, свет падает куда лучше, чем в помещении. Теперь я еще так хочу. )