Одна история - несколько жизней. Более десятка сплетений и комбинаций. Более тысячи огорчений и недописанных слов. Несколько миллионов улыбок.
Как узор на коже, узор на стекле, кружево.

В комнате пахнет яблочно-шоколадной свечкой, орехами от моих рук, чем-то мягким и душистым - от волос. Бумагами. Ноутбуком. Под подушкой я спрятала самый важный запах. Не открываю, чтобы продлить его жизнь. Не знаю, сколько продержится. Он нужен мне всегда.
Наматываю на палец колечки волос. Жую губы. Иногда кружится голова.

Смех через расстояние. Можно смеяться до посинения, можно мять этот смех пальцами, стуча по клавишам, трясясь и не попадая на нужные буквы. Можно отсылать смех и получать смех. Погружаться в слова, смаковать, перекатывать их упругими подушечками пальцев, жевать на губах, не произнося вслух. Голова может кружиться от смеха.

Рисовать по наитию. Слушать глубоко в себе. Понимать линии, воду и цветовыее вспышки. Топить в плотной бумаге полупрозрачные сгустки краскок.

Черепаха шуршит опилками в террариуме. Ее панцирь теплый. Она медленно переползает с яркого солнца в теневой уголок. Ей жарко.

Письма.

@темы: Просто нельзя не