Сегодня "художник творит в измененном сознании".
У меня бутылочка хорошего полусладкого, всякие вкусняхи, и мне заказали картину для интерьера.
Когда я пришла забирать холст, я похвасталась менеджеру - мол, ура, мне заказали первую картину. (Она меня уже знает, я у них заказываю не первый холст, и они все спрашивают, когда можно будет посмотреть на мои картины, а я все мнусь и мямлю, что мол, учусь еще). Она меня поздравляет, а я говорю:
- Ну, так что я теперь почти художник что ли.
- Что значит "почти"! Все, художник. Назад дороги нет!
И я такая: уаааааа. Растаяла. Да. Назад дороги нет.
А потом до меня дошло: а ведь реально нет! И не потому что я не смогу броить рисование и вернуться к преподаванию (из которого я еще и не ушла, а только в процессе) - все я смогу. Я же не знаю, что мне стукнет в голову в 40 лет, в 50...
А потому что назад просто дороги нет. Жизнь - она только вперед.